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Aug 11, 2023

Tarte au tonnerre

Je reste juste là à jurer à haute voix, tirant ma mitrailleuse en l'air,

Je reste juste là à jurer à haute voix, à tirer en l'air avec ma mitrailleuse, à tirer une bombe anti-insectes dans mes globes oculaires.

"J'ai aimé me souvenir presque autant que j'ai aimé vivre." —William Maxwell

je suis aspergé deDeep Woods OFF ! . Je sens ces produits chimiques pour que les insectes m'ignorent, mais en un instant, debout au bord du lac, près du parking, j'ai réalisé que j'en suis venu à associer l'odeur de ce insectifuge à des choses paisibles/belles. Je ne sais pas quels ingrédients ils mettent dans ce truc. Pas grand-chose n'est organique ou quelque chose comme ça, j'en suis sûr. Ils ne vendent pas beaucoup de merde bio là où je fais mes courses. DansWalmart . Cet endroit ne propose pas trop d'alternatives « sûres » pour éloigner les insectes de votre cul, et si c'est le cas, je n'en sais rien. Parce que je ne m'en soucie pas vraiment. J'achète celui-ci.Deep Woods OFF ! . Parce que ça me rappelle des jours comme ça. Des jours comme aujourd'hui, moi etCornemuseuretHenri, juste nous trois, éparpillés ici près de la rampe de mise à l'eau/pêcher/regarder/respirer facilement/non affectés par le monde entier là-bas, putain de merde.

C'est probablement du poison, le insectifuge. Peut-être qu'avec le temps, cela provoque des tumeurs ou transforme votre wang en une triste nouille mouillée. Et alors? Ainsi va tout. Pot d'échappement de voiture. Climatisation. Des traînées de jet chem s'embuent sur vous déguisées en rosée de minuit. Tout autour de moi, tout le temps, les braises de la mort brillent à peine, mais brillent quand même. Je m'asperge avec leDÉSACTIVÉ! et ça sent l'été, comme la crème solaire, le sable du lac brûlant l'après-midi / la plage de l'océan / le parc d'attractions / le match de baseball / le barbecue dans le jardin / l'eau de Cologne du foyer. Je m'en asperge parce que je sais que quelque part là-bas, il y a quelqu'un qui grince des dents pour me dire à quel point ce spray est vraiment dangereux. Et je suis dessus. Je suis au-dessus de tous les gens qui parlent. Tous les gens me racontent ce qu'ils ont appris.

Allez au diable, vous tous, je me dis. je regarde aHenri là-bas dans les hautes herbes, lançant un spinnerbait, espérant un bar. Champs-Elysées. Sans être humain mais pour nous. Je soulève la bombe toxique comme un spray anti-insectes deWalmartet je le fixe une seconde, puis je le porte à mon visage et j'ouvre la bouche et j'appuie sur le bouton avec mon doigt sur la gâchette.

Le goût est massif.

Comme un crochet dans la mâchoire, chien.

Ma coupe aux ciseauxDickies les shorts sont tachés de bave de pisse et de sauce piquante, mais aussi de taches de merde d'oiseau de choses qui, jusqu'à hier ou quoi que ce soit, elles vivaient dans mon esprit. Dans mes souvenirs. Comme des cartes postales ou des fiches magnétiques sur le réfrigérateur (certaines anciennes, d'autres fraîches) finalement maintenant, elles semblent toutes déborder de ma tête comme s'il s'agissait d'une tasse de root beer rouge partiellement écrasée dans le booger collant mains d'un punk de 3 ans.

Il arrive un moment où vous devez simplement laisser tomber cette merde. Quand vous devez comprendre que vous ne serez jamais celui qui connaît les tenants et les aboutissants de la couleur du ciel. C'est juste, bébé.

C'est juste bleu, bleu, bleu. Ou noir, noir, noir. Ou violet, violet, violet, violet, punaise argentée.

Rien à voir avec Dieu. Rien à voir avec quoi que ce soit qu'un homme ou une femme ait jamais dit ou théorisé.

Le putain de ciel tourne et tourne, me semble-t-il, comme un cochon à la broche.

Les yeux maintenant. Puis les yeux disparus. L'entrejambe maintenant / puis l'entrejambe disparu. Une rotation lente pour les âges / une démonstration du destin, si vous voulez, dans laquelle même les fils de pute les plus stupides et les plus stupides peuvent comprendre que ce qui est naturel est également difficile à avaler.

Difficile de compter avec. Difficile à comprendre ou peut-être même à accepter. Mais acceptons que nous le devions, alors que la journée tire à sa fin. Pareil qu'hier. Comme tous les hiers.

Morceau de grain de maïs de nightcrawler disparaissant dans le lac cristallin. A l'ombre du quai.

C'est tout moi et tu es.

Et le ciel n'est que de l'eau et le ver est la froide lune sorcière.

Ça me fait parfois détester la pêche.

Même si j'aime pêcher de tout mon cœur, parfois j'ai envie de tout brûler avec un lance-flammes. Parfois j'attache unZara Spooksur du vrai bon et serré avec un nœud à double clinch amélioré et puis mon cœur bat si vite parce que je sais que cela pourrait signifier une explosion explosive d'une grève d'une grande bouche à gros cul juste assis là-bas dans l'ombre des nénuphars en attente pour assommer la merde d'une sorte de vairon blessé et boiteux/ puis je la ramène pour la lancer/ tout fluide comme/ un mouvement perpétuel de pêcheur/ arme de poing/ sympa et facile maintenant, mon pote/ le poids du leurre et la traction de c'est du mouvement, c'est comme une balle dans le pistolet/ c'est comme se faufiler dans la chambre/ tu l'as ou tu ne l'as pas, mais si c'est le cas, tu sais quoi faire et quand et comment même si tu veux vivre dans ça moment d'équilibre pour toujours.

Puis je ferme les yeux et je grince des dents et je sens ma poitrine battre et faire un petit grognement inaudible et je relâche.

Mais ce qui devrait sembler serré devient mou alors que je regarde, avec une totale incrédulité, alors que le leurre glisse dans le ciel comme une comète jusqu'à un point si éloigné qu'il est un léger éclaboussure qui atterrit à des kilomètres sur le lac n'apparaît pas différent des étourneaux qui éclaboussent sur la surface vitreuse. Le leurre est hors ligne. Pour toujours.

Je reste juste là à jurer à haute voix, à tirer en l'air avec ma mitrailleuse, à tirer une bombe anti-insectes dans mes globes oculaires.

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Serge Biélanko vit dans une petite ville de Pennsylvanie avec une femme incroyable qui est hors de sa ligue et une passe d'enfants exceptionnels qui l'aiment toujours même quand il est beaucoup. Chaque semaine, il partage ses réflexions sur la vie, les relations, la parentalité, le baseball, la musique, la santé mentale, la guerre civile et tout ce qui tourne autour de sa caboche. Une fois dans un Muskie Moon bleu, il s'éloigne de l'ordinateur, attache une guitare et joue du rock 'n' roll avec son frèreDavidet leurs compagnons de groupe dansEn colère.